В первых числах ноября выпал снег. Белая, пушистая на вид масса укрыла все... Ноябрь.
Снег в ноябре...
У Художника был друг, Поэт. Правда, Поэт уже давно ничего не писал, но когда-то давно им было написано замечательное стихотворение. Оно называлось "Снег в ноябре".
Это было чудесное произведение, которое Художник, сколько себе не обещал, так и не выучил наизусть.
И вот сейчас, глядя на опускающиеся за окном снежинки, он напрягал память в надежде по строчкам восстановить хотя бы кусочек, но ничего не выходило... Все, что помнил о произведении Художник - это что оно было безумно красиво.
И это печалило Художника. Ведь Поэт, возможно, даже не предполагал, что кто-то, пусть и близкий друг, будет сидя у окна вспоминать его произведения. Это ведь - оно, Признание.
И так вот, глядя на опускающиеся за окном снежинки, Художник понял, что овладела им банальная зависть, желание, чтобы о его картинах кто-нибудь тоже вспоминал, глядя в окно, сидя с девушкой или лежа на пляже...
Вот такой вот он был тщеславной скотиной, этот Художник.