Почему этих дней так мало?
Почему этих дней так много?
Почему они всего раз в году?
Почему они случаются аж несколько раз на год?
Почему я, возвращаясь к себе, думаю о том, что еще один год миновал?
Еще один год?
Еще 365 дней, еще 8764 часа, еще 525840 минут, еще 31550400 секунд ушли безвозвратно, а я не знаю, откуда они пришли и куда канули, но разве в этом смысл?
Да вот уж хрен...
Смысл в том, что я не жалею ни об одном дне, ни о едином часе, ни об одной минуте, и каждая прожитая мной секунда не заставляет меня о себе пожалеть.
Так вышло, что не мой день рожденья напоминает мне об этом, а чужой.
Так вышло, что мои друзья встречают свой второй в жизни юбилей раньше меня.
Я, черт подери, радуюсь за них, и одновременно с ними говорю "Б...ь, двадцать лет... Так же и до тридцати не далеко..."
Да, мать его разэдак, совсем недалеко... И, время, ты слышишь, твою то матерь, я не жалею! Даже, если я чувствовал себя виноватым, или я чувствовал, что кто-то виноват передо мной, я не жалею тебя!
Я не жалею, что год назад был другим и любил других!
Я не жалею, что через год буду другим и буду любить других!
У меня все еще будут несколько дней в году, которые будут напоминать, что ты, черт бы подрал твою неведомую сущность, все также бежишь, и что тебе, время, все также насрать на всех нас, как и нам, в общем-то, насрать на тебя, пока мы не жалеем тебя, а ты не жалеешь нас.